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Hum…
Vendo como a historinha do passaralho do Pedro surgiu a partir de um comentário do Apollyon, e lembrando um pouco da brincadeira que propus aqui dia desses, tive a idéia: mandem pra mim uns começos de história aí. Vou tentar escrever. Não TODAS, é claro. Só as que me apetecerem.
Eu escrevi… se bem que escrever ou não é fato estranho a mim… lembro de como tudo começou:
Começou no início é claro, retardado não sou… bem, não que me lembre se ser ou não retardado é bom ou mal… se bem que, errr.. sou, sou retardado
Continuando, fui ver a casa a qual eu nasci, entrei e vi as marcas de sangue na parede, eu batia minha cabeça lá com tanta força que o sangue jorrava… eu já falei que tenho problemas?
Eu não tenho, alias… não sei se tenho, ou então tenho e não sei porque tenho, contudo tenho… triste e inegávelemente eu tenho problemas…
(continue)
Eu descobri após escrever esse início de texto que eu tenho problemas… marco… confio em vc… porque tu é MUUUUUUUUUUITO melhor que eu… (humilde eu que ainda me acho bom.. hehehehe)
Era de manhã, e o sol cintilava nas rugas de um mar calmo…
Era um bom rapaz, quando lhe perguntavam seu nome ouvia-se sempre a mesma resposta: “Eles me chamam de Fusca”. Apesar de não saber ao certo seu nome, todos os conheciam e o admiravam, e seu passado lhe rendera a alcunha de Fusca. E seu passado é uma longa história……..(manda bala!)
e MarCUrelio, andando muito com essas histórias de cus e caralhos, por que será? Seus leitores não podiam imaginar o quê havia por trás disso…(Vai com calma e não xinga não…RS…olha a pressão…Dormiu bem?)
caralho, teu blog eh muito bom.
entre la no meu. eh amador mas eh engracado hahahaha
abs.
Marco Aurélio levantou-se, ainda um pouco tonto. Sacudiu a cabeça, bateu os pés no chão, deu vários tapinhas, de leve, na própria barriga e nas pernas, desprendendo os milhares de minúsculos cacos de vidro que haviam se prendido à sua roupa. Enquanto eles caíam no asfalto, suspirou, feliz por estar sozinho ao volante. Pelo menos não havia ferido mais ninguém. Mas peraí, pensou, se estou sozinho, quem é o careca bonitão lá dentro do carro capotado ? Chegou mais perto, devagar, meio incomodado com o sangue, e viu que era ele próprio, Marco Antônio. Icaraia, pensou, alto dessa vez, e se assustou um pouco com o som da própria voz. Mifu. Se estou lá e aqui, é porque morri. Pior, morri e EXISTE VIDA APÓS A MORTE. Pior ainda, quem é que vai postar no blog amanhã aquela idéia do cacete que eu tive logo antes de bater ? Bom, pensou – agora pra si mesmo, afinal, estar morto não é motivo pra se comportar feito um doido, falando sozinho – e agora pra onde é que eu vou ? Será que alguém vai aparecer pra me dar informações ou eu vou virar alma penada ? E mais : será que agora eu encontro o JC em pessoa ? Hahaha. Nesse momento…
Ah, cara. Se fodeu. Vou te enviar trocentos negócios esquisitos inacabados. hehehehe.
É RATA : putz, misturei Marco Aurélio com Marco Antônio. Desculpa aí, Marco Túlio, eu sei que seu nome é Marco Polo.
Agora eu fiquei com medo. Não dou mais idéias assim não, o Pedro é um psicopata.