Depois de muito apanhar do scanner, aqui estão os autores do Balde de Gelo, numa linda tarde em Trancoso, Bahia.
Depois de muito apanhar do scanner, aqui estão os autores do Balde de Gelo, numa linda tarde em Trancoso, Bahia.
Meu scanner está uma bosta. Sempre que vou digitalizar uma imagem, sai com listras azuis e magenta. Alguém sabe que porra é essa?
Ah, deixa, vai! Só mais um! É centenário do Drummond, porra!
Consolo na praia
Vamos, não chores.
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.
O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.
Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis carro, navio, terra.
Mas tens um cão.
Algumas palavras duras,
em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humour?
A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.
Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento…
Dorme, meu filho.
Esse especial para o Risadinha, meu amigo de infortúnios:
Convite Triste
Meu amigo, vamos sofrer,
vamos beber, vamos ler jornal,
vamos dizer que a vida é ruim,
meu amigo, vamos sofrer.
Vamos fazer um poema
ou qualquer outra besteira,
Fitar por exemplo uma estrela
por muito tempo, muito tempo
e dar um suspiro fundo
ou qualquer outra besteira.
Vamos beber uísque, vamos
beber cerveja preta e barata,
beber, gritar e morrer,
ou, quem sabe? beber, apenas.
Vamos xingar a mulher,
que está envenenando a vida
com seus olhos e suas mãos
e o corpo que tem dois seios
e tem um embigo também.
Meu amigo, vamos xingar
o corpo e tudo que é dele
e que nunca será alma.
Meu amigo, vamos cantar,
vamos chorar de mansinho
e ouvir muita vitrola,
depois embriagados vamos
beber mais outros seqüestros
(o olhar obsceno e a mão idiota)
depois vomitar e cair
e dormir.
Com relação à autocrítica: Foda-se. As pessoas são fúteis mesmo. Há uma geral inversão de valores nessa sociedade imunda. Todo mundo só enxerga o próprio umbigo. Ninguém conversa, todos falam. E falam. E falam.
A humanidade é insuportável. E fútil.
Centenário de Carlos Drummond de Andrade. Eu, que nem sou tão chegado em poesia, tenho a obra completa dele aqui na minha frente. Porque Drummond não é bem poesia. É mais uma coisa que fica entranhada na gente e nunca mais sai. A melancolia por que passo ultimamente tem um pouco a ver com isso: Todo mundo falando em Drummond, o danado resolveu acordar aqui dentro. Então fico pensando nele, nos poemas dele. E penso especialmente nesse aí embaixo, que uma vez a Bárbara disse que tinha a ver comigo. Não sei se tem, mas sempre gostei muito. Aí vai:
Os ombros suportam o mundo
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.
Em vão batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.
Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.
Se o tempo abrir, talvez amanhã eu volte para Trindade. São Paulo não me aceitou de volta.